Indigente conversion

 

La parole, itinéraire du vent guidé par sa cécité, constamment affrontée à la matière - cette mort !

 

Ce cri, ce cri tout ensemble aigu de sens et insignifiant, le voici qui résume un être bipède envieux de l’aube qu’il lit dans le regard des sources…

 

Par d’intangibles images, miraculeusement le verbe dématérialise les choses, qui se dégagent d’elles-mêmes, se muent en pensée telles ces couleuvres qui derrière elles quittent, translucide, leur ancienne forme en travers du chemin.

 

Quel héritage d’étoiles pèse sur tes épaules, auréole ton front d’un vertige obsédant, te fronce le rythme cardiaque et dispose autour de toi la fin agitée d’un univers indéfini ?

 

 

 

 

 

 

Fin d’après-midi à Châteauneuf

 

Dans la vallée, le village derrière les chênes;

tonitruante une moto traverse les échos

d’est en ouest. La maison au bord de la route

abrite des gens âgés qui dodelinent de la tête.

Le promeneur les voit par une baie vitrée.

 

Les nuages déclinent vers la fin d’après-midi

qui bleuit les ondulations forestières des monts.

Rentre de l’école un gaçonnet au coeur lourd.

Pendue à l’invisible fil d’un dieu radiesthésiste

sans fin la buse gire au beau milieu du ciel ...

 

Le petit étang l’observe d’un regard limpide.

De riches golfeurs club à l’épaule parcourent

le green ras et verdi par les rougeurs du soir.

Dans le crépuscule qui s’annonce, une brise

de thym a réveillé très haut les première étoiles.

 

 

 

 

 

Au seuil de l’inconnaissable

 

Tant de choses échappent

J’envie ceux qui savent parler

par exemple de la fatigue de l’âge

du tremblement et des mains froides

ou de « l’enfer des portes » Entrer

sortir 

.          quelle activité subitement

hors de sens opaque cyclopéenne

La pierre géante d’un mur inca

ne serait pas plus hermétique 

plus inconcevable Entrer pourquoi

sortir pourquoi 

.                           Cette feinte de fente 

que nous ménage l’abstrait espace

et que l’habitude rendait facile,

prise soudain de biais par la raison

ainsi que tout le reste de l’univers

verse dans l’unité lisse impénétrable

 

Celle qui tient au pied de son fronton

doré par une insolite éternelle aurore

l’humain et ses mots minables en échec

 

 

 

 

 

 

Un matin parmi tant d’autres

 

Il a plu... L’herbe au jardin

a fraîchement reverdi

Ziparwa ou l’un de ses cousins

embaume encore l’atmosphère

de son parfum végétal

à tonalité d’humus humide

 

Sur la ruine de l’ancien mur

un chat nébuleux noir et gris-pâle  

dort en rond tête entre les pattes

Plus loin l’un des rosiers porte

en suspens deux roses blanches

que l’aube choisit d’éclairer

 

Paisible enclos où tout est vie

A leur heure corneilles et pies

viennent jacasser dans leur pin

ou leur bouleau préféré

entre eux contestant telle branche

qu’occupe un premier venu

 

Agacées les tourterelles

qui détestent les querelles

gagnent les toits alentour

pour jusqu'au retour du calme

y roucouler leurs amours...

Ah que me plaît ce petit monde

 

où les conflits sont sans missiles

sans massacres, canons ni bombes !

 

 

 

 

 

Nocturne insituable    

 

Sur le crachin des Voies Lactées

se profile ailes étendues

le mont rapace qui couve

une nuit plus noire que la nuit

 

Bulle de lune entre les paumes

en procession les ombres rythment

d’un chant râpeux et bleuté

leur piétinement à flanc de coteau

 

Hanté par l’insomnie l’Errant

scrute au ciel si son étoile 

complice cligne encore ou si

par les années consumée

 

elle brille par son absence

 

 

 

 

 

 

Latences

 

Les rougeurs du soir 

percent les ramées noires

ainsi le sang du passé rance

à travers le treillis des années

 

On ne sait plus ce qu’il faut croire

Heures de doute Désespoirs

de pierre au fond du lac tombée

Coeur abîme et cloches du silence

 

Déjà la nuit dans ses mailles denses

capture un fourmillement d’étoiles   

Du ciel une senteur de jasmins

évente le paysage obscur 

 

 

 

 

 

Ombres chinoises

 

Là-bas loin très loin à portée de rêves

à contre-jour la silhouette de l’Ève

idéalisée par l’air lumineux du jour

 

Ce que travaille le ciseau de l’ombre

impalpable statue au bord du vertige

c’est cela qui convoque la merveille

 

Admirables les dentelles au mur 

que dessine le soleil imitant les flexibles

parures des fougères et des papyrus

 

Aïlenn passe Elle rectifie certaine tiges

avec des geste de bijin en cours d’ikebana

La grâce - plus belle encor que la beauté...

 

 

L’autre Oxopétra

 

Ce qui se montre et disparaît et reparaît,

éblouit un instant puis replonge ainsi qu’un

dauphin qui d’un fil blanc d’écume faufile

vivement les houles - voici ce que la mer

du langage avec parcimonie fait entrevoir :

 

Ce que la main qui écrit s’épuise à suivre

comme si l’on pouvait transcrire l’éclat

solaire avec de l’encre sur une page étale

susceptible de finir en cendres pour peu

qu’une intransigeante foudre s’en mêle...

 

Des eaux du jour émerge alors la pierre

ultime Le vent l’a usée jusqu’à une forme

presque humaine À la pointe du récif

dressée, elle offre aux navigateurs prochains

un amer, utile à certains, à d’autres non !

 

 

Métaphores toujours

.

Ils cherchent la raison pour laquelle

j’abuse dans mes poèmes de ce qu’on appelle

en poésie des « images »

en nos temps où même la peinture ne peut

lutter contre l’avalanche des vidéos

films et photos numériques

en quoi pour ma part je trouve que les images

sont plutôt rares quoique en ressente

le narcissisme populaire qui se passionne

pour l’auto-représentation des aléas

mythifiés de son existence

et ne se lasse pas des complications

standardisées du « triangle amoureux »

ou des difficultés de la misère sociale

(Les feux de l’amour, plus belle la vie, etc...)

Non ! Mes images à moi sont d’autre nature

Elles ne représentent pas – mais présentent

Elles veulent proposer une « mise en conscience »

de ce qui se dissimule du réel dans ce qu’on a

tous les jours l’habitude de regarder sans le voir :

c’est-à-dire sans en voir l’invisible sous nos yeux

Et pour cela elles s’escriment aux rapprochements

hétérogènes qui tentent de séduire l’imagination

et de l’amner à unir les Différents en un acte d’amour

puisqu’il est toujours besoin de Deux

pour avoir une chance de donner naissance au Trois

du Miracle...

.

 

 

.

Urbi et orbi – et encore au-delà !
.
D’un temps d’enfance close
j’ai gardé le goût d’envoyer où je ne peux
aller le lasso du rêve
Qu’il attrape les tours enneigées du Paine
ou de Trango et les ramène jusqu’à moi avec l’image
de Patrick en pleine escalade
ou jouant de la kena si bien que les échos
des cathédrales de granite l’imitaient
Le lasso du rêve
Qu’il me ramène du passé pastellisé
par la patine des jadis le grand tilleul de la cour
sous lequel protégée du soleil de l’après-midi
ma grand’mère lisait Troyat ou Pagnol
pendant que je taillais un bambou à la racine
pour en faire un shakuhachi
Ou encore enlaçant le mât du Ponant
avec lequel nous faisions des excentricités
vent debout dans la baie de Cannes
Bref – le monde ineffable à ma disposition
jusqu’à l’Heure de tel ultime
et définitif remède à la maladie
de vivre !

 

 

.

Elféerie

.

En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

.

Ni sang ni couteau pourtant

parfois vient la Fin

.

En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

.

Ô froides courbes graciles

de silhouettes pures et si belles

.

En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

.

Tambourins violons syrinx

La musique n’est pas d’ici

.

En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

.

Ecoute enfant écoute

du fond de ton petit lit

.

En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

.

Ne va pas danser avec eux

Tu ne reviendrais jamais

.

En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

.

 

 

 

Bulles d'écume

 

Où est-il donc passé le bienheureux

sommeil de l'enfance

Ces quelques heures de paradis

qui compensaient la désertion de la lumière

Cet engourdissement voluptueux du corps

qui laissait à l'esprit

la liberté de jongler gaiement avec l'impossible

en s'offrant l'illusion que c'était réalité

Une réalité plastique déformable

soumise à d'autres lois que celles de la vie du jour

Une profusion de mondes parallèles

où la beauté la plus inconcevable

côtoyait aisément l'atrocité la plus inoffensive

Une profusion d'univers en lesquels

à toute situation inextricable

un simple effort de réveil pouvait mettre fin

si nécessaire agrémenté de murmures consolants

et de maternels gestes de tendresse

que surveillait la lune par les interstices des persiennes

avec la même bienveillance

qu'à l’égard du petit crabe sorti vadrouiller

dans les sables en bord de mer

après que la baratte salée du ressac l'aura surpris

roulé puis secoué comme un vulgaire galet

jusqu’à ce qu’au-milieu de bulles d'écume

en train – plic... plic, plic... - de s’éteindre

il soit relâché encore étourdi de vertige

à l'instar du poète qu’un sommeil houleux réveille

à tout moment parmi des bribes de poèmes

sur le point de s'évaporer...

5) Aveux non-circonstanciés

.

Hypocrite ! Conscient que la vie est un piège inexplicable et bizarre, on dirait que le plus souvent ton seul souci est de le cacher aux autres.

.

Sifflotons en feignant d’avoir apprivoisé le bonheur, cette espèce d’oiseau bleu ; si nous l’imitons suffisamment bien, il viendra peut-être…

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Enfant, il envisageait de prendre un nuage au lasso ; certes il s’agissait de vapeur, néanmoins la force du songe le changeait en yak ou en mouflon blanc.

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D’un côté, une spirale vers l’infiniment grand, de l’autre vers l’infiniment petit, telles les cornes d’Ammon, ce qui spirituellement fait de toi le cousin d’Alexandre !

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Que le Nombre fonde une erreur native de la pensée, Pi en est la preuve à qui manque un iota pour coïncider avec le Tout : mais ce rien gage notre réel.

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L’allusion et l’analogie sont les seuls outils créatifs de la pensée, qui l’entraînent du connu vers ce qui lui échappe, en grignotant à force d’erreurs sur le Chaos.

.

Le fin mot de l’histoire, le mot de la Fin en somme, à voir combien les humains sont autodestructeurs, ne saurait se faire encore attendre très longtemps…

Fleurs

Ces airs altiers de cavaliers, heaumes aux blancs corymbes, chevauchant à travers les écheveaux des verdures, humble et pure splendeur ! Un clin de poésie pour personne – « C’est pour moi seule que je fleuris déserte ! » clamait Hérodiade…

 

Ainsi s’accompagne soi-même la double fleur immaculée, assortie de la joie d’aucun songe. Pétales vierges, pages que jamais nulle encre n’aura le pouvoir d’entacher, mots d’un poème qui disent – cependant que restés impénétrés.

 

Aucune place ici pour l’effroi de la foudre. Ni pour le froid des neiges à venir. Que demain au vent la jumelle beauté s’étiole, nul souci puisque la mémoire n’en serait qu’affichage de leurres et d’imprécis regrets.

 

Ce qui fut être, au site occulte demeure, sans besoin de tombe ni de lieu terrestre, toute pierre en est le signe et tout printemps l’avatar. La tente immense de l’azur suffit, comme dais de gloire, et sphère de célébration.

 

(in Quatre strophes)