Une journée avec Ezra (bref synopsis)

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Petit Ezra qui devient grand

(Il a quatre ans désormais – l’âge

De la vérité….) avec ses parents

Est arrivé hier, toujours aussi lutin,

Mais comme il est récemment tombé

Et qu’il souffre du genou gauche

Il est resté le plus souvent auprès de moi,

Rieur et gentiment farceur…

Nous avons parcouru des livres; puis

Sur le vaste tapis dont certains dessins

Convenaient assez bien au rôle

D’emplacements de parkings,

Joué longuement aux petites autos.

À travers la terrasse un moment il a fait évoluer

Le gros crossover jaune télécommandé

(Amphibie, vif et tout terrains grâce aux pneus à reliefs,)

Qui fait sa fierté, depuis un fauteuil de jardin,

En compagnie de son grand cousin Samuel

Expert familial certifié en la matière…

…Revenus sur le canapé du salon

Nous l’avons transformé en bateau pirate

Et navigué parmi les crocodiles, assis

Jambes pendantes par dessus le plat bord

Évitant de notre mieux de nous voir croquer

Les doigts de pieds ! Bref, l’heure du repas du soir

À fini par sonner. Ezra toujours aussi fringant,

Moi un peu moins. Avant le repas, il est allé

À la cave du rez-de-chaussée jouer un solo

De batterie, avec une énergie intacte. Par

Le fait, il était préférable de le laisser discrètement

Finir la soirée avec son père, sa mère et ses cousins.

Quant à moi, après un repas frugal, j’ai découvert

À mon lit des qualités insoupçonnées…

 

 

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Tempus fugit

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Longtemps dans le silence, ainsi qu'une vache

rumine les verdeurs succulentes de sa journée,

j'ai repassé cette nuit dans ma tête les moments

de leurs vacances que m'ont offerts mes enfants.

C'est mon seul moyen de les revivre et de les faire

durer, même immatériels et spectraux ainsi que

sont les souvenirs. Le présent est si fugace quand

Ezra contre moi, les yeux en étoiles, me raconte,

de sa si jeune voix volubile, une réalité pareille à

la feuille tendre et neuve du petit bananier, depuis

ce matin ouverte et lisse comme une page à écrire.

 

 

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Sur une photo d'Ezra ouvrant un de mes livres…

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Un peu mélancoliquement, petit Ezra, je me dis

qu'ils seront démodés et pareils à une langue étrangère,

mes écrits et mes livres, quand tu seras en âge de les lire…

Ce sera la faute de ton siècle et de ses préoccupations,

si différentes des miennes que je ne puis les deviner.

On pense souvent que les poètes vaticinent, qu'ils sont

en quelque sorte de la graine d'avenir pour la pensée.

La chose me semble incertaine et ressemble davantage

à un vœu pieux que s'échangent ceux qui écrivent : hélas,

infiniment moins bien qu'Homère – pour s'en consoler !

 

 

 

 

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Salins

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Je laisse volontiers se moquer de moi

ceux qui n'ont jamais éprouvé de passion

pour un ami, pour une amante, ou pour

un petit Ezra rieur, taquin et infatigable…

Ce que la passion pourtant laisse en poèmes,

une fois envolés par la force du temps tous les

Plus Beaux Instant, ressemble à ces tas de sel

qu'en miroitant au soleil la mer laisse aux salins.

Cristaux blancs ou roses, pareils à de petites lettres

d'un alphabet immaculé, ils saleront nos vies

autrement mornes et quotidiennes, de grains

imprégnés par la longue fréquentation du ciel

qui leur faisait face, et la leçon reflétée des nuées

toujours en quête de limites introuvables !

 

 

 

 

 

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Pour une faible rumeur...

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Pour une faible rumeur de moustiques

réveillés par quelques éclairs et une averse,

le sommeil te fuit… Alors sur l'écran lumineux

De ton téléphone (qu’un moucheron harcèle :

pattes fines, ailes nervurées, corps miniaturisé)

te voici renouant avec l'habituelle dictée du jour,

comme échaudé l'on se remet sous une cascade

impatient qu'une fraîcheur neuve

nous lave des sueurs impures de l’août ;

La lumière alors nous étincelle tout le corps

de ses perles de rosée

transparentes comme les minutes de bonheur

scandées par des rires d'enfant

auxquels la mélasse morale la plus noire

est impuissante à résister...

Même la nuit semble doucement se recharger de sérénité

tandis que le sommeil s’enchante d'une profusion de lunes tournoyantes

qui miroitent sur la mer hypnotique de nos rêves

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Et que penche sur nous le Visage de l’amour

pour nous entraîner par les chemins

d’une inconscience pavée de souvenirs oubliés…

 

 

 

Carabistouilles

 

En ouvrant la fenêtre du matin,

je constate que le quotidien lever

du jour se ressemble sans être jamais le même

comme un poème à un autre poème…

L'azur aujourd'hui est un immense pan

de montagne où moutonnent quelques plaques

de nuages neigeux, abondamment commentées

par toutes sortes d'oiseaux nouveaux.

Au fond du parc, au secret d'un chêne, il y a

celui qui dit où-t'es-t-y-toi, où-t'es-t-y-toi…

auquel répond dans le laurier un invisible

qui chantonne ici-je-suis-ici-je-suis-ici-je-suis

indéfiniment, tandis qu'un troisième qui ressemble

à un pit-pit ajoute son grain de sel oui-oui, oui-oui,

il-est-ici… Une pie insolente vient se poser

sur la balustrade et me regarde d'un œil sévère

en grinçant qu'ce-vacarme-m’agace ! Ça-jacasse,

ça- jacasse-ça-m'encrasse-l'espace ! Puis elle "jumpe"

d'un coup d'aile jusqu'au proche cerisier, répéter

ses récriminations auxquelles d'autres grincheuses

font écho bientôt, bruyantes autant qu'un cortège

de manifestants du syndicat des croques-morts !

Très haut tourne en rond une buse indifférente,

qui piaule faiblement Je-m'ennuie-je-m'ennuie...

Quand je vais expliquer cela tout à l'heure

au petit Ezra, il m'écoutera d'abord avec sérieux,

puis dans un merveilleux éclat de rire, il s'écriera :

C'est pas vrai Papy - tu me dis des carabistouilles !