Fin de concert

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Mon père avait un petit livre 

joliment illustré grâce auquel on pouvait

reconnaître chacune des trois-cent-

vingt-sept variétés d’oiseaux de France

Depuis les ornithologues contemporains

ont porté ce chiffre à cinq-cent-soixante-dix  

Chose étrange pour ma part j’en vois

de moins en moins dans les jardins et les forêts

Quelques mésanges quelques tourterelles

corneilles merles un rare rouge-gorge une mouette

de temps en temps aventurée loin de ses bases 

Finalement je ressens quand j’y songe 

la même émotion qu’en écoutant 

le adagio final de la symphonie 

des Adieux  en fa # mineur 

de Haydn...

 

 

 

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Paroles couleur de lune

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S’attaquer au  R i e n  et combattre  l’ I m p o s s i b l e

de l‘univers en lequel un mystère nous a jetés 

que nos parents eux-même ne sauraient éclaircir

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tel est le programme de quelques considérables

poètes réputés internationaux que j’admire

Ils ne se veulent pas philosophes ni croyants

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pourtant ils le sont à leur corps défendant

Quant à moi je ne me défends de rien car

je n’ai pas de conception toute faite des choses

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Ma conviction est que l‘on affermit tout ce que 

l’on met son l’énergie à combattre en direct

Les forces du réel sont tellement sournoises 

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qu’on n’en réchappe point par le délire surréel

mais par la seule intransigeante adéquation des mots !

 

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Épair et manque

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Serrer le vent, tirer des bords

au plus près, que la voile couleur de cerveau

ne désemplisse jamais

du lumineux élan qu’imprime l’Invisible

fût-ce au risque de chavirer 

tel soit le programme de ton odyssée

 

 

 

 

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Stable instable

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Ce qui est beau est apothéose du Réel.

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Sous le Chaos une virtualité d’ordre s’épanouit en pivoine.

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J’apprécie dans les œuvres d’art des anciens Grecs, le souci d’humilité.

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Le Réel, c’est le constat de vivre, lorsque l’esprit en saisit l’essence. Le reste est fiction.

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Le rêve de ce qui est : l’inchangé. Or, même la pierre des statues vit.

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Le désir, c’est imaginer que ce qui manque vaut mieux que ce qui existe.

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Sous la plage, les pavés. L’inverse de tes croyances naïves de jadis.

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L’imaginaire participe au réel comme ses nageoires extravagantes à un tosakin.

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Ah, ces mots inexpérimentables : éternité, infini, divinité, liberté, et ainsi de suite !

 

 

 

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Escapade 

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Une quinzaine de moutons sur la pente

Des rochers percent ici et là le velours de la prairie

Au fond du paysage le tsunami pétrifié

des Alpes bleues crêtées de blanc       

que traversent les troncs proches d’un bouquet

de pins noirs épongeant le vitrage de l’azur 

où par les yeux la pensée plane à la suite d’un faucon

De mon sac je tire un thermos de thé auquel j’ai mêlé

six feuilles de verveine Sitôt béant l’anneau de son col brillant

attiré par cette sorte de miroir aux alouettes

le soleil y glisse une ou deux pennes d’or

si bien qu’avec le thé je bois sa lumière infuse

et dans l’air pur qui déploie les parfums végétaux

divers de l’estive, je respire l’intemporel

bonheur de me sentir chez moi

quand même brusquement je réalise

assis à mon bureau qu’aujourd’hui tout cela 

n’est que songe et réminiscences

 

 

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Pensant à Don Pedro

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Échapper, certes, mais à quoi

et gagnant un ailleurs qui serait quoi ?

Voyagerais-tu au pas balancé des fameux

quatre méhara d’Alfaroubeira 

jusqu’au fin fond du Paumékistan

que cela ne te débarrasserait pas

de tes peines obèses, de tes maigres joies 

et surtout de tes quatre vérités

Autant de compagnies encombrantes

dont aucun paysage aussi merveilleux soit-il

ne distrait jamais longtemps

Yourtes décorées d’entrelacs multicolores 

parmi les immenses vallonnements de Mongolie

Forêts malgaches avec les célèbres

makis mococos fausses peluches à la queue rayée

Montagnes des Appalaches avec troupeaux méfiants

de broncos  pie bais qui descendent jambes 

raide en avant boire aux fleuves

Jonques sur le bleu semé de pics étranges

de la célèbre baie d’Along chères aux touristes

Glaciers craquants en longs échos à travers le sombre

blizzard des cordillères de Patagonie

Quel tour du monde si stupéfiant, prenant,

exotique, impressionnant soit-il, pourra jamais

détacher quelqu’un de celui qu’il est, 

excepté s’il consent à le payer de sa vie ?

 

 

 

 

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Calern

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Les lointains bleuissants s’éloignent 

de plus en plus 

.                            le ciel distant surplombe

de son mépris le passage des saisons

Sur la lande vibrent les grappes de soufre

erratiques des buissons rampants

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On entend claquer du bec un oiseau caché 

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Mon obsession de le mettre en poème

ne l’intéresse pas davantage que le mistral

qui s’y reprend à plusieurs fois sans succès

pour obtenir un moulage de ma face

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Aïlenn est très loin là-bas près de la mer 

vers le cap où s’accroche un dernier nuage 

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J’aimerais sentir sa main dans la mienne

 

 

(2001)

 

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Grillon des bastides

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Laqué noir, ce grillon qui contourne l’immense roselière

qu’est pour lui une touffe de graminées

s’arrête ensuite un moment à l’ombre d’un caillou

médite en orientant ses antennes,

joue quelques martelés de son microviolon stridulant

pour vérifier que son ré# est juste

Par l’imagination un instant je m’installe 

dans son petit corps multipattes et lustré

J’accueille les ondes venues m’apporter leurs messages

secrets des quatre points cardinaux 

et je les traduis en morse pour que ma grillonne

m’entende et me rejoigne cette nuit

sous les hautes étoiles qui par antennes de lumière

à travers l’infini échangent constamment

leurs ondes inaudibles…

 

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Ostinato malinconico

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Écrire : trois arbres transparents

au sein d’un hiver de neige pure

emmitouflant des collines illimitées

sous lesquelles la musique limpide 

des ruisseaux est changée en trajets 

de cristal sous lesquels au ralenti

les poissons en de moëlleux nids

de vase hibernent avec insouciance

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Trois arbres gribouillés en bleu pâle

au milieu d’une étendue immaculée

Serait-ce qu’un dieu enfant est passé

graffiter sur la paroi de brume qui clôt

d’une feinte impasse les perspectives  

Et pourquoi ce brusque éblouissement

alors qu’un corbeau on ne sait d’où sorti 

deux fois plus noir que noir s’essore 

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N’écoute pas le cri du corbeau ma Belle

ma Lointaine toi si légère que tes pas

ne laissent point de traces, si ce n’est

à m’efforcer de te suivre, les miennes 

inégales maladroites et dont le vent

recouvre l’hésitation sous le charitable

et virevoltant voile d’une poudreuse 

argentée comme le sable du Temps...