Métaphores toujours

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Ils cherchent la raison pour laquelle

j’abuse dans mes poèmes de ce qu’on appelle

en poésie des « images »

en nos temps où même la peinture ne peut

lutter contre l’avalanche des vidéos

films et photos numériques

en quoi pour ma part je trouve que les images

sont plutôt rares quoique en ressente

le narcissisme populaire qui se passionne

pour l’auto-représentation des aléas

mythifiés de son existence

et ne se lasse pas des complications

standardisées du « triangle amoureux »

ou des difficultés de la misère sociale

(Les feux de l’amour, plus belle la vie, etc...)

Non ! Mes images à moi sont d’autre nature

Elles ne représentent pas – mais présentent

Elles veulent proposer une « mise en conscience »

de ce qui se dissimule du réel dans ce qu’on a

tous les jours l’habitude de regarder sans le voir :

c’est-à-dire sans en voir l’invisible sous nos yeux

Et pour cela elles s’escriment aux rapprochements

hétérogènes qui tentent de séduire l’imagination

et de l’amner à unir les Différents en un acte d’amour

puisqu’il est toujours besoin de Deux

pour avoir une chance de donner naissance au Trois

du Miracle...

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Urbi et orbi – et encore au-delà !
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D’un temps d’enfance close
j’ai gardé le goût d’envoyer où je ne peux
aller le lasso du rêve
Qu’il attrape les tours enneigées du Paine
ou de Trango et les ramène jusqu’à moi avec l’image
de Patrick en pleine escalade
ou jouant de la kena si bien que les échos
des cathédrales de granite l’imitaient
Le lasso du rêve
Qu’il me ramène du passé pastellisé
par la patine des jadis le grand tilleul de la cour
sous lequel protégée du soleil de l’après-midi
ma grand’mère lisait Troyat ou Pagnol
pendant que je taillais un bambou à la racine
pour en faire un shakuhachi
Ou encore enlaçant le mât du Ponant
avec lequel nous faisions des excentricités
vent debout dans la baie de Cannes
Bref – le monde ineffable à ma disposition
jusqu’à l’Heure de tel ultime
et définitif remède à la maladie
de vivre !

 

 

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Elféerie

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En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

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Ni sang ni couteau pourtant

parfois vient la Fin

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En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

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Ô froides courbes graciles

de silhouettes pures et si belles

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En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

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Tambourins violons syrinx

La musique n’est pas d’ici

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En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

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Ecoute enfant écoute

du fond de ton petit lit

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En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

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Ne va pas danser avec eux

Tu ne reviendrais jamais

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En rond les elfes nus

dansent au clair de lune

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Bulles d'écume

 

Où est-il donc passé le bienheureux

sommeil de l'enfance

Ces quelques heures de paradis

qui compensaient la désertion de la lumière

Cet engourdissement voluptueux du corps

qui laissait à l'esprit

la liberté de jongler gaiement avec l'impossible

en s'offrant l'illusion que c'était réalité

Une réalité plastique déformable

soumise à d'autres lois que celles de la vie du jour

Une profusion de mondes parallèles

où la beauté la plus inconcevable

côtoyait aisément l'atrocité la plus inoffensive

Une profusion d'univers en lesquels

à toute situation inextricable

un simple effort de réveil pouvait mettre fin

si nécessaire agrémenté de murmures consolants

et de maternels gestes de tendresse

que surveillait la lune par les interstices des persiennes

avec la même bienveillance

qu'à l’égard du petit crabe sorti vadrouiller

dans les sables en bord de mer

après que la baratte salée du ressac l'aura surpris

roulé puis secoué comme un vulgaire galet

jusqu’à ce qu’au-milieu de bulles d'écume

en train – plic... plic, plic... - de s’éteindre

il soit relâché encore étourdi de vertige

à l'instar du poète qu’un sommeil houleux réveille

à tout moment parmi des bribes de poèmes

sur le point de s'évaporer...